La atmósfera es tan densa que apenas me atrevo a respirar. Todo en el ambiente parece sostenerse sobre un hilo invisible, tenso y resbaladizo. La casa, el aire, los muebles… nada parece completamente real. Solo los ojos de Fátima —su mirada entre la bruma de la posesión— contienen algún rastro de certeza. Y aun así, cuando ella habla, su voz es tan tenue y ambigua que el miedo en mi estómago se retuerce como si anticipara el próximo golpe.
Suave como un susurro detrás de un cristal empañado, dice:
—Estoy… estoy aquí… pero no sé por cuánto tiempo.
Mi corazón da un vuelco. Esa es ella. Pero también es Alastor. Es como escuchar dos voces entrelazadas, luchando por ocupar la misma boca, el mismo cuerpo. Cada palabra suena como un eco distorsionado de lo que debería ser, cargada de una trist
