Аудитория школьного актового зала гудела, как растревоженный улей. Родители ёрзали на скрипучих стульях, выпускники перешёптывались, поправляя мантии и квадратные академические шапочки. Я сидела в последнем ряду, втиснувшись между мальчиком-ботаником, пахнущим лекарством от прыщей, и девочкой, которая всю дорогу плакала в кружевной платок. Моё чёрное платье сливалось с тенью, а на шее туго затянутый шарф скрывал следы его зубов.
Кристиан вышел на сцену медленно, будто нёс невидимый груз. Его костюм сидел идеально, но галстук был слегка перекошен — деталь, которую заметила бы только я. Он поправил микрофон, и скрип усилителя заставил зал замолчать.
—Жизнь, — начал он, и голос его звучал глубже обычного, — это серия выборов, которые мы выдаём за судьбу.
Он сделал паузу, взгляд скользнул п
