Дождь стучал по крыше заброшенного склада, словно пытался выбить код доступа в наше последнее убежище. Я сидела на ящике из-под боеприпасов, завернувшись в его запах — смесь табака, древесного угля и чего-то горького, что всегда оставалось на его коже после долгих часов в подполье. Кристиан стоял у единственного окна, заклеенного газетами, его силуэт мерцал в свете уличного фонаря, пробивавшегося сквозь щели. В руках он сжимал пачку денег, перевязанную резинкой, будто это была граната без чеки.
—Возьми. — Он бросил пачку мне под ноги. Купюры рассыпались, некоторые улетели в лужу, растекшуюся по бетонному полу. — Здесь пятьдесят тысяч. Хватит, чтобы начать там, где тебя не найдут.
Я не пошевелилась. Смотрела, как капли с его куртки падают на пол, образуя временные узоры. Где-то за стеной
