La Laguna de Historias

La Navidad es amor, es vida

En mi hogar, era un tradición que, si querías que tu relación fuera prospera o querías pedir algún deseo, lo escribías en un papel dentro de un sobre y tenías que colocarlo la mañana de

Navidad, luego, mediante algún duendecillo, un niño o crio, harías que la carta llegara a las manos de la persona con la que querías estar o aquella que podría cumplir tu deseo.

Me quedé sin aire en los pulmones, mi piel se tornó más pálida de lo usual, sentía el peligro; no me moría ni nada, pero inflaba los globos que parecían nunca llenarse por completo para la fiesta de cumpleaños de mi madre, que cumplía el mismo día de la Navidad.

Había invitado a algunos vecinos y a unos de sus amigos más cercanos. Quería celebrar sus treinta y ocho a todo lo alto aunque en realidad estuviera cumpliendo cuarenta y cuatro.

Luces colgaban del techo, el árbol en la sala resplandecía, el olor a galletas de chocolate era una delicia que se esparcía por cada habitación y las medias sobre la chimenea no podían faltar, tal como la carta para Santa de mi hermano Fede colgada en una hilera del árbol.

Amaba la Navidad.