PRÍNCIPE DE GELO

VI

As palavras deixaram o salão antes dos homens.

Em menos de uma semana, o que fora discutido em Dun Brae atravessou vales, rios e fronteiras, levado por mercadores, bardos e mensageiros. Cada um contava a história à sua maneira mas todos mantinham o mesmo núcleo.

O príncipe que executou um traidor sem hesitar.

O jovem que silenciou um conselho inteiro.

O lobo que não recua.

Nos Outros Reinos

No Reino de Strathclyde, o rei Malcolm de Brynmoor ouviu o relato com a testa franzida.

— Dezessete invernos… — murmurou. — E já governa homens mais velhos que ele.

Seu conselheiro inclinou-se.

— Não governa pelo sangue real. Governa pela mente.

Malcolm fechou o punho.

— Então não o provoquem. — Fez uma pausa. — Nem tentem comprá-lo. Homens assim não se vendem… dominam.

No Clã Ross, um lorde riu nervoso ao ouvir as histórias.

— Um garoto que mata aliados? — disse alto, mas a gargalhada morreu rápido. — Melhor manter nossas fronteiras bem definidas.

E, no distante Reino das Ilhas, um comandante experiente comentou em voz baixa:

— Se ele algum dia voltar o olhar para o mar… estaremos em apuros.

Mas foi entre os MacAllister que o impacto foi mais profundo.

Nos campos, os camponeses falavam em sussurros.

— Dizem que ele vê a mentira antes da palavra.

— Dizem que não dorme.

— Dizem que a guerra obedece quando ele fala.

Uma velha curandeira cruzou-se ao ouvir tais falas e respondeu apenas:

— Lobos não são feitos para serem entendidos. São feitos para manter o inverno longe.

Entre os soldados, a mudança foi silenciosa, porém absoluta.

As ordens de Ewan passaram a ser seguidas sem questionamento. Não por medo de punição mas porque ninguém duvidava de que ele sabia algo que eles não sabiam.

— Se ele mandou recuar, é porque avançar mata.

— Se mandou avançar, é porque já vencemos.

Ainda assim, poucos se aproximavam dele.

O respeito erguera um muro.

No Castelo MacAllister

O rei Alasdair observava tudo com atenção sombria.

Certa noite, encontrou o filho na antiga sala de mapas, sozinho, como sempre.

— Seu nome chegou a reinos que nunca pisou — disse o rei. — Alguns querem alianças. Outros… dormem m*l.

Ewan não sorriu.

— É melhor que durmam atentos.

Alasdair respirou fundo.

— Você se tornou algo maior do que pretendia.

— Eu me tornei o que foi necessário.

O rei aproximou-se da mesa.

— E quando não for mais necessário ser assim?

Ewan demorou a responder.

— Então talvez eu não sirva mais.

A resposta gelou o ambiente.

Os bardos começaram a cantar.

Mas as canções não falavam de amor, nem de bravura jovial. Falavam de vitórias rápidas. De decisões cruéis. De um príncipe que caminhava à frente da própria sombra.

Ewan escutou uma delas certa noite, vindo do pátio.

Não desceu.

Não pediu que parassem.

Apenas fechou a janela.

A fama era uma lâmina de dois gumes e ele sabia exatamente como segurá-la.

Mas, no fundo, uma verdade começou a se firmar:

Quanto mais alto o nome de Ewan MacAllister ecoava…

mais sozinho ele se tornava.

E o inverno ainda estava longe de terminar