A sala estava vazia quando a noite caiu.
As tochas foram acesas uma a uma, lançando sombras longas pelas paredes de pedra. O castelo dormia, mas Ewan não. Nunca dormia quando algo precisava ser criado ou decidido.
A forja estava viva.
O fogo rugia baixo, controlado, alimentado com precisão. Ewan arregaçou as mangas, expondo os braços marcados por cicatrizes antigas, cada uma lembrança de uma guerra diferente. Pegou o aço que escolhera para Rowena e o colocou no coração das chamas.
O metal começou a mudar de cor.
Vermelho.
Laranja.
Quase branco.
Ewan observava com a mesma atenção que dedicava a um campo de batalha. Cada detalhe importava. Cada segundo.
Quando o aço atingiu o ponto exato, ele o retirou com as tenazes e o levou à bigorna. O primeiro golpe do martelo ecoou pela sala,
