A noite caiu sobre a mansão Cavalcante com o mesmo peso de sempre.
Os corredores silenciosos, o som distante do vento batendo nas janelas e o relógio antigo marcando as horas pareciam ritmar o poder e a frieza daquela casa.
Estefano estava em seu quarto, sentado diante da lareira apagada, a mente longe dali talvez na praça, talvez no olhar de Amélie Pérez.
Mas a porta se abriu lentamente, sem que ele tivesse tempo de esconder o que sentia.
Francesca entrou sem bater.
Usava um vestido escuro, o colar de pérolas refletindo a luz fraca do candelabro.
A expressão era severa, fria, calculada.
— Seu pai está furioso, — disse ela, fechando a porta atrás de si. — E, sinceramente, eu também estou.
Estefano suspirou, cansado.
— Imagino o motivo.
Francesca se aproximou com passos lentos.
—
