AMANTE DO CRIME

Capítulo 09

— O quê? — foi a única coisa que consegui dizer.

Do outro lado da linha, o homem parecia nervoso, assustado, como se estivesse arriscando a própria vida ao falar comigo.

— Você ouviu.

— Não. Você deve estar confundindo as coisas.

— Não tô.

Meu coração batia tão forte que chegava a doer.

— O Matador não mandaria alguém seguir a própria prisão.

— Eu só tô te falando o que descobri.

— Quem é você?

Houve apenas silêncio.

— Quem é você? — repeti, mas a ligação já tinha caído.

Fiquei parada com o celular na mão, tentando entender, sem conseguir. Porque aquilo não fazia sentido nenhum.

— O que foi?

Relíquia percebeu na hora que alguma coisa estava errada. Levantei os olhos lentamente para ele.

— O homem da foto.

— O que tem ele?

— Disseram que trabalha pro Matador.

O silêncio que veio depois foi estranho. Muito estranho. Relíquia não respondeu imediatamente, e eu percebi:

— Você já sabia disso.

Ele desviou o olhar. Aquilo foi o suficiente.

— Você sabia.

— Eu ouvi rumores.

— E não me contou?

— Porque não tinha certeza.

Joguei o envelope sobre a mesa com força.

— Todo mundo tá escondendo alguma coisa de mim?

— Eu tô tentando proteger você.

— Não preciso que ninguém me proteja! — Minha voz ecoou pela varanda.

Mas a verdade era outra: eu estava confusa pela primeira vez desde o início. Porque se aquilo fosse verdade, o Matador estava escondendo algo muito grande.

Naquela noite eu não consegui dormir. Fiquei lembrando da visita na cadeia, de cada palavra, de cada olhar, de cada detalhe. Uma coisa começou a me incomodar: quando falei sobre a traição, o Matador não parecia surpreso. Parecia preparado, como se já tivesse uma história pronta, como se estivesse me empurrando para uma direção específica.

Balancei a cabeça, tentando afastar o pensamento. Não, era impossível. O Matador nunca mentiu para mim. Nunca. Mas então por que aquele homem estava trabalhando para ele?

No dia seguinte, fui acordada por batidas violentas na porta.

— Raíssa!

Levantei assustada. Era o Caveira. Quando abri a porta, ele estava completamente pálido.

— O que aconteceu?

— Você precisa vir.

— Pra onde?

— Agora.

Vinte minutos depois, eu estava dentro de um galpão abandonado. O local cheirava a mofo, sangue e medo. Meu estômago virou. No centro do galpão havia uma cadeira e, amarrado nela, estava o homem que tinha me ligado. Ainda vivo, mas por pouco. O rosto coberto de sangue, os olhos inchados, as mãos atadas por cordas grossas. Meu coração disparou.

— Quem fez isso?

Caveira engoliu em seco.

— Encontramos ele assim.

Aproximei-me lentamente. O homem levantou a cabeça com dificuldade quando me viu.

— Raíssa... — A voz saiu fraca, quase um sussurro. — Fui eu quem ligou.

— Eu sei.

— Eles me pegaram.

— Quem?

Ele começou a tremer, como se só a pergunta já fosse suficiente para aterrorizá-lo.

— Eu não posso dizer.

— Pode sim.

— Não...

— Fala!

Os olhos dele se encheram de pânico.

— Você não entende.

— Então me faz entender.

Ele respirou fundo e então disse algo que fez meu sangue gelar de vez:

— Você tá procurando o traidor errado.

Meu coração acelerou ainda mais.

— O que isso quer dizer?

— Ninguém entregou o Matador.

Fiquei imóvel.

— O quê?

— Ninguém vendeu ele.

O mundo pareceu parar, porque aquela frase mudava tudo. Absolutamente tudo.

— Então como ele foi preso?

O homem fechou os olhos, como se soubesse que estava assinando sua própria sentença de morte, e finalmente respondeu.

— Porque ele queria ser preso.

O silêncio tomou conta do galpão. E, pela primeira vez desde o início daquela história, eu senti um medo real.