POV RIO
La comida llega como si el mesero estuviera al tanto de que cualquier segundo extra entre nosotros es gasolina en una habitación llena de chispas. El plato humea, el olor sube, y aunque debería concentrarme en comer, mis ojos están fijos en Lena, en la manera en la que toma el tenedor con una precisión casi quirúrgica. No hay torpeza, no hay indecisión. Todo en ella es orden, estructura, disciplina. Y eso, después del maldito informe que escribió, me irrita como si tuviera astillas incrustadas bajo la piel.
Ella parte un trozo pequeño, se lo lleva a la boca sin levantar la mirada.
Yo, en cambio, no quito los ojos de ella.
—Así que… “tendencia a intimidar sin necesidad funcional” —empiezo, dejando el tenedor sobre el plato con un golpe suave pero claramente cargado—. ¿Eso fue tu
