CAPÍTULO — Donde el amor todavía respira
La tarde cayó sin peso, sin estruendo, como una caricia que se posa sin avisar sobre una herida antigua.
En la habitación del hospital donde seguía internada Erika, el aire tenía ese olor simple y tibio de las comidas que se hacen con cuidado: sopa recién servida, pan abierto con suavidad, leche caliente esperando ser bebida con paciencia. Era el tipo de aroma que no llenaba el estómago de golpe, pero sí empezaba a llenar otras cosas… esas que no se ven.
Era un olor que no prometía curación, pero sí refugio.
No prometía volver el tiempo atrás, pero le enseñaba al cuerpo que seguía siendo posible quedarse.
Erika estaba sentada en la cama con la bandeja sobre la mesita, con sus piernas estiradas, sosteniendo la taza entre las manos como si fuera
