Alexander no había dormido en treinta y seis horas. Sus ojos estaban rojos, su barba sin afeitar, y había café derramado en su camisa arrugada. Pero no le importaba. Nada importaba excepto encontrar a Valeria.
La penthouse se había convertido en un centro de operaciones. Pantallas de computadora cubrían cada superficie disponible, mostrando mapas del puerto, alimentaciones de cámaras de seguridad, y archivos sobre Viktor Volkov.
Dimitri entraba y salía constantemente, coordinando equipos de búsqueda. Sofía se había instalado en la sala, rechazando irse a pesar de las súplicas de su madre.
—Si mi hermano se queda, yo también —había dicho con firmeza.
Eran las once de la noche. Quedaban dieciséis horas.
—Tenemos algo —anunció Dimitri, irrumpiendo en la oficina—. Las cámaras de tráfico c
