No verla era peor que el destierro.
Había aprendido a soportar el frío del bosque, el hambre contenida, la vigilia constante. Todo eso tenía forma, peso, nombre. Pero la ausencia de Niamh era distinta: no dolía en un punto exacto, dolía en todas partes.
Me llegaban noticias del castillo como llegan los ecos a las montañas: deformados, tardíos, cargados de intención ajena.
Decían que sonreía.
Decían que caminaba del brazo del heredero.
Decían que cumplía con su deber.
Yo escuchaba… y traducía.
Sonreír, para ella, siempre había sido una forma de resistencia.
Caminar del brazo de otro no significaba pertenecer.
Cumplir con el deber era la jaula más cruel que le podían imponer.
La resistencia tenía ojos y oídos en el castillo. Gente silenciosa, valiente. No hablaban de sentimientos;
