Os corredores estavam escuros.
Jace me carregava com os braços firmes, mas eu sentia cada oscilação do corpo dele. O sangue escorria pela lateral da camisa. Ele mancava levemente.
Mas não parava.
Não hesitava.
— Tem uma saída pelos fundos. — o amigo dele disse, com a respiração pesada ao nosso lado. — Um portão velho. A gente desativou a cerca de movimento, mas não sabemos por quanto tempo.
— Dá tempo. — Jace respondeu, a voz seca, os olhos atentos. — Tem que dar.
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O prédio era maior do que parecia quando se está dentro de uma cela.
Túneis. Salas abandonadas. Cômodos que cheiravam a mofo, metal e história podre.
Em alguns pontos, havia sangue. No chão. Nas paredes.
Eu não perguntei de quem era.
Jace também não explicou.
Meus braços envolviam o pescoço dele com força.
Não por
