El pasillo que conectaba las habitaciones en el ala oeste era corto, apenas cinco metros de suelo de madera oscura cubierto por una alfombra gris, pero cruzarlo se sentía como atravesar un campo minado.
Al entrar en la habitación de invitados con Leo en brazos, una oleada de recuerdos me golpeó.
No era esta habitación específica, sino el olor.
El aire aquí olía a Bautista.
Una mezcla de cedro, tabaco de pipa (aunque rara vez fumaba) y esa colonia cítrica y amaderada que costaba una fortuna y que se había impregnado en mis sentidos la noche que lo concebimos a él.
Dejé a Leo sobre la cama.
El niño estaba agotado. La emoción de los "guardias malos", la "bruja roja" y el "tío gigante" había consumido sus baterías. Lo desvestí con cuidado, poniéndole su pijama limpio, y lo arropé con
