[ITA] Azazel - Lucifer's son

7. Il punto esatto.

— Bene, ragazzi. Questa pozione è assolutamente innocua — o almeno, così si racconta. — La professoressa Hardin fece una pausa studiata, come un'attrice che conosce il suo pubblico. — Le grandi streghe del passato la usavano durante i giorni in cui la terra era sotto il favore di Venere, recitando una formula piuttosto teatrale: *"Divinità e Natura, che con la sua mano mi cura, donatemi il potere di risplendere di luci vere."* Su, avanti. Ripetete con me.

Lo disse con un entusiasmo quasi grottesco — quello di chi sa perfettamente di essere ridicolo e decide di esserlo fino in fondo, per principio.

— Ti prego, dimmi che non siamo davvero arrivati a questo punto, — sussurrai a Danielle, cercando complicità.

Lei era già piegata in due, una mano premuta sulla bocca per trattenere le risate.

— Jolie, smettila di spegnere la magia del momento. È poesia pura! — riuscì a dire tra un singhiozzo e l'altro, asciugandosi una lacrima dall'angolo dell'occhio con il dorso del polso.

Ripetémmo tutti in coro la formula. Mi sentii ridicola nel modo più profondo e imbarazzante possibile. Sbuffai internamente — un soffio lungo, rassegnato — mentre Danielle emetteva versi soffocati nel tentativo disperato di non esplodere.

— Ora voglio che la prepariate e mi mostriate il risultato. La ricetta è alla lavagna: un semplice infuso di erbe che dovrebbe rendere i vostri capelli... leggermente meno orribili. — Concluse Hardin, con un sorriso che faceva più paura del contenuto della pozione.

Trascorremmo l'ora a tagliuzzare, sminuzzare e mescolare, fino a riempire l'aula di un odore pungente e aggressivo che l'alloro dominava su tutto il resto come un dittatore su un consiglio di guerra. Alla fine, ognuno presentò il proprio intruglio. La Hardin lo osservò — stranamente soddisfatta, come se stesse valutando opere d'arte — e ci assegnò il compito di usarla per un mese, annotando i risultati su un quadernetto apposito. Avevo la netta sensazione che in tutto ciò non ci fosse nulla di scientifico. Assolutamente nulla.

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Fuori dall'aula, nel corridoio affollato, Danielle si sistemò il fiocco rosso allo specchio di tasca con l'espressione soddisfatta di chi sa già com'è fatta la propria giornata.

— Preparati, dolcezza. Sta arrivando la tua cucchiaiata di miele quotidiana.

Sorrisi, ma dentro mi si arricciò qualcosa. Se davvero dovevo paragonare quell'uomo a qualcosa, sarebbe stato il vento freddo di primo mattino, il mare che si gonfia prima di una tempesta, il cielo plumbeo e basso di Sheffield nelle settimane in cui il sole non si degna di farsi vedere. Niente che assomigliasse anche lontanamente al miele.

— Miele? Dan, quello è veleno travestito da caramella, — dissi, raccogliendo i capelli in uno chignon con un gesto rapido, quasi a prepararmi a qualcosa.

— Evidentemente non l'hai ancora assaggiato, — replicò lei, sollevando un sopracciglio con una lentezza calcolata e maliziosa.

— E tu sì? — le domandai, stringendo appena le labbra in un sorriso che cercava di sembrare innocente e non ci riusciva.

Lei mi rispose con una spallata leggera. Ma eloquente.

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L'arrivo del professor Stan tagliò il nostro teatrino di netto.

Smisi di provocarla e le indicai l'entrata con un movimento discreto degli occhi. Lui attraversò la soglia con quella stessa andatura sicura e deliberata che aveva la prima volta — il tipo di passo di chi non ha fretta perché sa già di essere al posto giusto. I suoi occhi scandagliarono la classe con la methodicità di chi fa l'inventario, finché non si posarono su di me. Come sempre, abbassai lo sguardo prima che il mio viso diventasse una stufa accesa.

Danielle, dal canto suo, sfoggiò il sorriso più finto e zuccheroso del suo repertorio. Lo teneva in riserva per le occasioni speciali. Mi chiesi se, mantenendolo per tre ore di seguito, avrebbe avuto bisogno di cure intensive per un blocco muscolare.

— Non perderò tempo con saluti inutili. — Dimithryus poggiò le mani sulla cattedra, inclinandosi appena in avanti. — Non mi interessate, non mi piacete, e preferirei una conversazione con una pietra che dover insegnare a voi. Se foste le uniche persone sulla terra con cui parlare, mi strapperei la lingua.

Lo disse con una calma glaciale che era quasi più offensiva del contenuto. Come se stesse semplicemente leggendo un bollettino meteorologico.

Mi tornò in mente il venerdì sera. Il locale, le luci, la voce che scivolava lenta come miele. Non sembrava così ostile, allora. Come se avesse percepito il mio pensiero — o forse era solo il mio paranoia ad interpretare ogni suo gesto — mi rivolse un'occhiata fugace e fredda prima di voltarsi verso la lavagna.

— Iniziamo. Oggi classificheremo le tipologie di demoni e spiriti maligni. — La sua voce aveva la cadenza di qualcuno che ha ripetuto le stesse cose abbastanza volte da non aver più bisogno di consultare appunti. — Abbiamo gli Ingannatori, che persuadono gli uomini a compiere atti abominevoli attraverso la lusinga e la menzogna sottile. I Falsi Divinatori, che si spacciano per entità divine o diffondono il terrore come arma. E infine gli Esecutori — coloro che agiscono per conto del loro signore, Mefistofele, senza volontà propria e senza pietà. — Chiuse il libro con un gesto secco, come se non meritasse di stare sul banco. — Strumenti. Non esseri.

— Smettila di fissarlo così, Jolie. Gli stai per bucare la fronte, — sussurrò Danielle, il ghigno appena trattenuto tra le labbra.

— E tu smettila di fantasticare. I tuoi pensieri mi rimbombano letteralmente in testa, — risposi senza alzare gli occhi dal quaderno.

— Ah sì? E chi era quella con lo sguardo perso nel vuoto poco fa? — ribatté, ridacchiando sottovoce.

— Stai zitta, sciocca.

— È fondamentale, — riprese Stan senza alzare la voce, con quel tono che non aveva bisogno di volume per riempire la stanza, — capire che questi demoni si suddividono in Incubi e Succubi. I primi hanno aspetto maschile e seducente. Giacciono con le donne, nutrendosi della loro energia vitale. Le lasciano esauste. — Una pausa breve, quasi chirurgica. — Quando sopravvivono. I Succubi fanno lo stesso con gli uomini, alimentandosi del loro peccato — che, come sappiamo, è una risorsa inesauribile.

Corrugai la fronte, la penna ferma sul quaderno.

— Se il loro aspetto maschera completamente ciò che sono, come può un essere umano comprendere la loro natura in tempo? Come ci si difende da qualcosa che non si riesce a riconoscere? — domandai, con una perplessità che non era del tutto accademica.

Dimithryus si girò verso di me. C'era qualcosa nel modo in cui lo fece — lento, deliberato, come se la domanda lo avesse colpito in un punto interessante — che mi fece trattenere il respiro.

— Non esiste un modo per farli smascherare, signorina Vladă, — disse, — se non quello di provare le loro torture sulla propria pelle. Solo allora, vi assicuro, la loro natura diventerebbe cristallina. — Accennò un sorriso tanto sottile quanto inquietante — il sorriso di chi ha già visto la risposta alla propria domanda e preferisce non dirla ad alta voce.

— A me farebbero paura a prescindere, — disse Danielle, con una franchezza disarmante.

— Dovrebbero, — rispose Stan, incrociando le braccia sul petto.

— Però, in fondo, sono solo storie. Leggende nate per far dormire i bambini, — aggiunse lei, giocando distrattamente con una ciocca di capelli, in quel modo che usava quando cercava di sembrare più leggera di quanto fosse.

— Non sono d'accordo, — disse Dimithryus. La voce era rimasta piatta, ma qualcosa dentro di essa si era affilato. — Ogni mito ha un'origine. Distorta dal tempo, sì — ma reale. — Si fermò, guardandola con un'espressione che non era esattamente fredda, ma non era nemmeno calda. Era precisa. — Sono sorpreso che proprio lei, con tutta la sua nota passione per l'occulto, esprima giudizi così... infantili. Il professor Rockchester mi aveva parlato molto bene di lei. — Una pausa. — Forse si sbagliava.

Le parole caddero nell'aula come un oggetto pesante che si rompe sul pavimento. Il tipo di silenzio che segue non è uguale a quello che precede.

Danielle rimase a bocca aperta, le parole evaporate prima ancora di formarsi. La vidi deglutire, la mascella che si contraeva appena — il segnale che conoscevo bene, quello che precedeva o un'esplosione o un silenzio forzato che costava più dell'esplosione stessa. Si morse il labbro inferiore con una forza che doveva fare male.

Io sentii qualcosa montare lento dal basso dello stomaco verso su. Non era soltanto rabbia — era quella rabbia specifica che nasce quando qualcuno colpisce una persona che non merita di essere colpita, davanti a te, mentre tu non puoi fare niente. La peggiore.

Danielle poteva essere ingenua, teatrale, rumorosa. Poteva esagerare e fantasticare e sbagliarsi. Ma era la persona più genuinamente curiosa che conoscessi — quella che si sedeva in prima fila non per fare bella figura, ma perché le cose la interessavano davvero. E lui lo aveva usato come un'arma.

Strinsi la penna più forte. Tenni gli occhi sul quaderno. Aspettai.

Ma dentro di me stava già cercando il punto esatto dove colpire.